| |
|  | | | |
Автор |
|
Текст сообщения |
|
| |
|
 |
Добавлено: 27.10.2006 21:05 (6437 дней)
| |
Везунчик
Трое.
Один, видимо, главарь — высокий, брюнет, с «греческим» носом. Второй и третий будто близнецы — оба низенькие, темного цвета лица, с маленькими щелочками-глазками.
До ближайшего монорельса рукой подать, но мы не успеем. Ухмыляются, черти. Я сжимаю Дашкину руку.
— Закурить не найдется? — встречают классикой.
Еще как найдется. Нарочито медленно достаю из кармана пачку «Мальборо». Те дивятся, но рук еще не распускают.
— Зажечь?
Кивают.
Чиркаю спичками. Протягиваю.
Улыбаются недобро, сейчас что-нибудь саркастически так скажут...
Не скажут.
Спичкой я тыкаю главарю в глаз. Ему не до нас будет — и хорошо. Поворачиваем и сломя голову до станции монорельса. Внезапно Дашка падает, и я за ней, не ожидая. Фора достаточная, чтобы те двое успели. Они и успевают.
— Беги, — шепчу.
Секунду медлит, потом вскакивает и бежит. Коротышки кидаются на меня. Нож режет горло. Кровь очень соленая.
Дались им эти семьсот рублей. Я почти все деньги на Дашку потратил, в ресторане. Достают кошелек, сплевывают, уходят.
Слышу тихий топот, но ничего не вижу. Рядом теплое дыхание.
— Ты — моя судьба, — шепчу.
С неба капают редкие слезы.
Или это плачет Дашка?
— 10 —
Пахнет здесь неприятно. Жутко. Открыть глаза не решаюсь — просто лежу и жду неизвестно чего. Боюсь. Ничего не помню. Совсем. Кто я? Где я? При этом совершенно спокоен. Сам себе дивлюсь.
Пахнет, наверное, смертью. Гнилой такой ароматик. А еще — лекарствами. Удушающая вонь. Да.
— Вы умерли, — голос раздается будто из другого, потустороннего, измерения.
Я открываю глаза.
По всему бледно-белому потолку расползается сеточка трещин. Лежу на больничной койке. Палата общая — справа от меня лежит парень лет двадцати, уставившись отсутствующим взглядом в пространство. Нос морщится; только что тот сделал под себя.
Я сразу всё понимаю. Значит, я везунчик.
— Вы установили мою личность? — спрашиваю.
— Нет, — доктор качает головой. — Вы не можете вспомнить родственников, друзей, которые смогли бы вас опознать?
Честно пытаюсь. Ничего не помню.
Доктор молчит. Строго, прямо смотрит мне в глаза — но с сожалением (сочувствием?), глубоко, на самое донышко запрятанным.
— 9 —
Выписывать меня не хотят.
Доктору надо, чтобы меня опознали. Он вцепился в меня мертвой хваткой и отпускать просто так не намерен. Иногда, когда он заходит в кабинет, я смотрю ему в глаза — долго, пока тот не отводит взгляда.
Сегодня он наконец-то решает вызвать меня на откровенный разговор. Я этого уже долго жду.
— Садись, — указывает на кресло.
Покорно приземляюсь, впиваясь в доктора глазами. Вздыхает.
— Однажды я... нет, не так... — доктор растерянно теребит четки. Он их носит и, как я успел заметить, постоянно теребит, когда нервничает. — В общем, я уже умирал. Знаешь, и ведь меня не опознали. Никто. Я тоже ничегошеньки не помнил — и сейчас ты уже у меня третий, кто тоже не помнит.
— И что же делать? — спрашиваю.
Молчит.
— Начинать жизнь с чистого листа, что...
Молчу.
— Потом память возвращается. Но слишком поздно.
Молчит.
— Моя мать умерла три года назад, и я не успел ее найти.
Молчу.
— 8 —
Мы с ним еще долго говорим. Даже не говорим — молчим. Везунчики все реже и реже вспоминают родных, близких, друзей. Все это уходит на второй план, забывается... Только потом прорезается. Когда становится поздно.
И мы в этом даже не виноваты.
Но я чувствую вину. Доктор тоже.
— Три года. Целых три года. И я даже имени своего не знаю, — говорит доктор.
Мы долго сидим. Из коридора воняет — недавно его снова перекрасили. Дня через два краска засохнет, еще через два покроется трещинами, а через неделю то же самое. Мне не нравится запах штукатурки. Противный он.
— Я выпишу тебя, — произносит доктор медленно, по слогам, будто пробуя слова на вкус.
— 7 —
Солнце светит ярко, надменно взирает на нас, свысока. Я точно знаю: я не люблю такую погоду. Я шагаю по улице, совершенно не зная, куда идти.
Меня нет для этого мира. Я — везунчик. Говорят, нас становится все больше и больше. Недаром-то мы с доктором-везунчиком оказались в одной больнице. А раньше мы были — редкость. Смотрели на нас — с завистью. Им хорошо, они умрут — воскреснут, может, они даже вечно живут...
Мы живем не вечно. Нам дано ровно два раза для того, чтобы умереть. Для чего?
— 6 —
Я иду в Центр Помощи для умерших. Да, нас так и называют поначалу — умершие. Пока жить не начинаем по-настоящему.
А здесь красиво. Холл мне нравится. Аквариум с рыбами, фонтанчики, кожаные диваны. Роскошь! Правда, диваны уже изрядно помятые, а аквариумы вот-вот, да и треснут. И рыбы полудохлые — вяло плавают, вяло.
— Я...
А что им сказать? Здрасьте, я — умерший, помогите мне.
— ...Значит, вы ничего не помните?
Улыбается.
Растерянно.
— Ничего.
— Странно... — девушка, которая и должна была мне предоставить Помощь, мрачнеет на глазах. — Что ж вы ничего не помните, а, везунчики...
Мне даже становится стыдно.
— 5 —
Мне дают однокомнатную квартиру и учат на машиниста монорельса. До этого — сплошные тестирования, все выясняли, куда да на что я годен. Я даже плакат придумал для Центра. «Умер? Не потерян для общества!» — и красноармеец такой, выразительный, пальцем тычет.
Работать машинистом мне не очень-то хочется. Чувствую, что душа к другому лежит. К чему — сказать не могу. Стипендию платят хорошую. На жизнь хватает. Но я всё-таки это дело бросаю. Надоедает.
— 4 —
Я не знаю, кем работал в прошлой жизни.
Сейчас я фрилансер.
Пишу тексты для музыкальных групп. Это совершенно не творческая работа, писать на заказ. Хотя у некоторых порой проскакивает и настоящее искусство. Хочется верить, что так получится и у меня. В музыку я быстро вживаюсь. Запечатленное в ней настроение я быстро улавливаю, и оно, как ни странно, всегда ложится в заданный размер. Меня хвалят. Говорят, что тексты этой группы — супер. Я улыбаюсь. Иногда ругают отстоем. Тоже улыбаюсь.
Еще я автор многих статей за псевдонимом «И. Забытый». Хотя на самом деле можно ставить простую подпись — «Интернет». Или — «поисковики». Надо как-нибудь в этаком духе. Выйдет забавно. И это по сути совершенно не творческая работа, писать на заказ, да еще когда тема совершенно не интересует. Искусства тут у меня не получается — я и не шибко огорчаюсь.
Оказывается, я быстро печатаю. Руки тарабанят по клавишам, словно сильный ливень по крышам.
Сейчас идёт дождь. Солнце спряталось за тучами, испугалось людей. Слезы неба медленно стекают по щекам. Капли стучат в крыши, будто в бубен. Музыка! Иду по улице, улыбка до ушей. Люблю дождь.
И одновременно очень, очень тоскливо на душе.
— 3 —
Доктор дал мне свой адрес. По пятницам вечером я прихожу к нему. Сидим, пьем чай, иногда прерываем молчание ничего, по сути, не значащими репликами. Нам и тишины достаточно. Мы оба это понимаем.
Я до сих пор пытаюсь вспоминать. Не получается. Ничего не всплывает в памяти — только отдельные привычки или пристрастия.
— 2 —
Деньги есть, время есть, могу гулять, где хочу, когда хочу, делать, что хочу. И всё-таки мне чего-то не достает.
Везунчики раньше умирали два раза. Теперь мы два раза живем.
Нам везет. Нам дают шанс успеть сделать то, чего не сделали — но мы не пользуемся этим даром. Мы забываем. Мы постепенно забываем о других, а потом оказывается, что ненайденная мама умерла три года назад. И даже уколы совести чувствуем редко — потому что не наше, из другой жизни, чужое, совершенно чужое... Иногда даже не пытаемся искать.
Я бы много отдал, чтобы вспомнить. Только жертва эта, пожалуй, никому, кроме меня, не нужна и не даст ничего.
Моя сестра умерла полгода назад – ровно тогда, когда я исчез. У меня была одна сестра, младшая.
— 1 —
Я иду по улице. Сейчас я ее не знаю, тогда, в прошлом, знал. Монорельсом давно не пользуюсь — пешие прогулки больше по душе. Хожу я быстро, бегаю — и сверх того. Это кажется мне важным, чуть ли не самым важным в жизни.
Внезапно я останавливаюсь. Китайский ресторан. Не думаю, что люблю есть палочками. Но здесь я определенно бывал. Двери раскрываются — и из них выходит девушка, проходит мимо меня, оборачивается и застывает.
— Миша?
Это я.
— Миша! Я тебя нашла!..
Я хочу ей деликатно сказать о том, что меня вроде как никто и не искал, да и встретились мы случайно... Не хочу.
Потому что знаю: ее зовут Даша.
— Даша.
Даш-ш-ша. Я начинаю вспоминать.
Мы сидим в ресторане. Пьем чай. Хороший. Я его уже пил, да, помню. С Дашей. Да... А я ведь ее...
Молчим.
У нее муж и малышки-двойняшки.
А я ведь...
— Мотор! —
Трое.
Один, видимо, главарь — довольно-таки высокий блондин, с маленьким носом, под глазами — два синяка. Второй и третий будто близнецы — оба низенькие, рыжие.
До ближайшего монорельса рукой подать, но мы не успеем. Ухмыляются, черти. Я сжимаю Дашкину руку. Бегаю-то я быстро.
— Закурить не найдется? — встречают классикой.
Еще как найдется. Нарочито медленно достаю из кармана пачку «Мальборо». Те дивятся, но рук еще не распускают.
— Зажечь?
Кивают. Чиркаю спичками. Протягиваю.
Улыбаются недобро, сейчас что-нибудь саркастически так скажут...
Не скажут.
Спичкой я тыкаю главарю в глаз. Ему не до нас будет — и хорошо. Поворачиваем и сломя голову до станции монорельса. Внезапно Дашка падает, и я за ней, не ожидая. Фора достаточная, чтобы те двое успели. Они и успевают.
— Беги, — шепчу.
Секунду медлит, потом вскакивает и бежит. Коротышки кидаются на меня. Нож режет горло. Кровь очень соленая.
Дались им эти восемьсот рублей. Я почти все деньги на Дашку потратил, в ресторане. Снова посидели, как в старые времена... Дашка мало ела, да и немудрено — она ж опять зашла. И беру с собой я немного. Достают кошелек, сплевывают, уходят.
Слышу тихий топот, но ничего не вижу. Рядом теплое дыхание.
— Ты — моя судьба, — шепчу.
С неба капают редкие слезы.
Или это плачет Дашка?
[ Уважаемые ценители творчества, пишите свое мнение развернуто, красиво, не ограничивайтесь парой слов, ведь тем самым вы порадуете не только автора данной темы и людей сюда зашедших, но и модераторов раздела НТ.
В противном же случае, все неинформативные посты непомеченные оффтопиком будут приравнены к флуду, а их автор наказан! Duke ] | |
| |
| |
|
| |
|
|
|
| Карма: 0 Известность: 1041 |
|
| |
|
|
| |
|
| |
|
| |
 ПРЕЙВИН
=КРК "АФ"=
Верь - и будет!
Сообщений: 2439
|
|
|
| Карма: 0 Известность: 3646 |
|
| |
|
Добавлено: 27.10.2006 23:50 (6436 дней)
| |
То Стрелок И.
 Очень просто, 
лаконично - 
необычное-обычно! 
Жизни капелька из глаз -
так влияет твой рассказ! 
Затаённое дыханье,
и финала ожиданье, 
очень действенно мгновенье
строк начальных повторенье...
И хоть ждешь, а не стреляешь, 
Тирмен И, 
в цель попадаешь!  |
Капитан =КРК "Андреевский флаг"=
| |
| |
|
| |
|
| |
Overness
Скорбим по [user Haemo]'у
Сообщений: 150
|
|
| |
|
Добавлено: 28.10.2006 22:16 (6436 дней)
| |
Молодец, мне ОЧЕНЬ понравилось.
Главное, правда все это. А правду всегда писать сложно, да и читать, и слушать. Особенно если эта правда истинная.
Дальше комментировать не буду, но я больше люблю писать в жанре фантастика.
| |
| |
| |
|
| |
|
|
|
| Карма: 0 Известность: 934 |
|
| |
|
Добавлено: 29.10.2006 03:53 (6435 дней)
| |
| Здорово. Просто здорово. Написано так, что читаешь не отрываясь, и, прочитав концовку, жалеешь, о небольшом размере. Огрехов я не заметил, да и не стремился их замечать. Надеюсь еще прочитать что-нибудь подобное. |
Никто не равен, ничто не равно.
| |
| |
|
| |
|
|
Добавлено: 29.10.2006 14:12 (6435 дней)
| |
| Спасибо всем за отзывы! Рад, что понравилось | |
| |
| |
|
| | | | |
| | | Пользователи на форуме (1): Маверик, 211 партизан, Yandex Bot, Google Bot |
| | |
| Страница загружена за: 0.047 сек. |
| |
|
