Сижу себе на пляже, свой клинок затачиваю. Палаш палашом, сталь-сталью, а лишний раз не повредит. Хорошо бы новый купить, мифриловый, но на него денег не напасёшься. О зачарованном я даже не мечтаю – целый город ограбишь – всё равно золота не хватит. А ещё толкового мага-оружейника не найдёшь, а ещё из меня колдун неважный. Не станет волшебное оружие служить недоучке. Вот хожу со стальным, как нищеброд.
- Эй! Ты скоро там? – раздаётся за спиной.
Это мой спутничек, дварф Фростгрим. Познакомились мы с ним при обстоятельствах весьма и весьма заурядных. Года три назад шёл я себе по вольному городу Грюнвальд, никого не трогал, искал туалет, заблудился, забрёл в какой-то переулок, вижу – там кучка полуэльфов кого-то бьёт. Ох, не люблю, когда толпой на одного! Крикнул, значится, «Аллах акбар!», полетел сражаться, подвиги совершать, слабых спасать… Очухался только через день со вмятиной в железных латах, болью во всём теле и Фростгримом над головой. Разговорился я с ним. Узнал, что били его за дело – он «антиэльфит» и не упускал случая поиздеваться над эльфами и их полукровками. Да и сейчас он их ненавидит. Тогда я только кивал в знак согласия – получать по башке ещё раз у меня не было совершенно никакого желания. Сходить в туалет, кстати, тоже. После долгого разговора он назвал меня братом по разуму и с тех пор ни на шаг не отходит. Уже третий год мне приходится делать бо-о-о-ольшие крюки, обходя стороной эльфийские поселения.
- Угу, - бурчу я, - А ты в своих доспехах не зажаришься? Лето, солнце, жара, кайф…
- Лучше я сварюсь в своих доспехах, чем на чьём-то вертеле!
Вполне в стиле Фростгрима. Но его покрытое потом кроваво-красное лицо вызывает лишь сочувствие, а никак не восхищение боевым духом.

Сижу себе в лесу, всякие безделицы из веток строю. Скоро ночь… Хвороста собрали, в кучу сложили, вот-вот поджигать надо. Ерзаю – жилет из дублёной кожи натирает бока. Его, ругаясь, кожевник выкинул из своей мастерской. Попал в голову Фростгрима. После такого удара дварф целый день не мог вспомнить, как его зовут. Эх… Жаль, что особого выбора в нарядах у меня нет.
А в лесу темнеет. Я решаюсь зажечь костёр. Протягиваю руку к куче хвороста, декламирую:
- Пусть из искр возгорится пламя!
Маленькие огоньки слетают с пальцев, поджигая хворост. Я, скуля от боли, засовываю обожжённые пальцы в рот. Не завидую магам Огня – их можно узнать по чёрным рукам и перекошенному от удовольствия лицу. После первых занятий учениками в их гильдии остаются только конченые мазохисты.
- Я отлить пойду, - предупреждает Фростгрим.
Киваю. Костёр уже вовсю трещит, расслабляя меня. Расслабляя настолько, что я не сразу замечаю приставленный к горлу кинжал.
- Деньги или жизнь? – голос полуэльфа-бандита режет уши – настолько он пафосен.
- Ни того, ни другого, - обречённо произношу я.
Лезвие чуть сильнее надавливает на горло. Чёрт, так и порезаться недолго…
- Ты мне тут шутки не шути! – ещё пафосней произносит грабитель. О Ворасуг-создатель! Ещё минута этой пытки – и я сам отдам ему свои последние гроши!
- А я и не шучу. Не дам я тебе ни денег, ни жизни…
- Готовься к...
Фраза разбойника обрывается, он выпускает своё оружие из рук и падает.
- Ма-а-а-ачи эльфа-а-а-ав! – восторженно орёт Фростгрим, избивая горе-грабителя своим молотом.
Я наклоняюсь, смотрю на упавший кинжал… Мифриловый! Вскакиваю, подымаю его над головой и кричу во всю глотку:
- Мифриловый кинжал!
- Ма-а-а-ачи эльфа-а-а-ав!
- Мифриловый кинжал!
- Ма-а-а-ачи эльфа-а-а-ав!
…

Сижу себе в таверне, в снятой комнате, вещички перебираю. Две склянки – с красным зельем и с синим, мифриловый кинжал, эльфийская кольчуга, десяток золотых – это мы сняли с разбойника. Старый палаш, тесный кожаный жилет, три серебряных монеты – это моё. Разница!
Скрипит дверь. Вошедший Фростгрим больше напоминает вьючного осла, чем дварфа. Два мешка, которые он тащит на себе, чуть меньше его самого. Помогаю донести один. Тяжёлый, зараза…
В нём был бочонок.
- Что внутри? – спрашиваю я.
- Пиво! – довольно отвечает Фростгрим.
- Человеческое?
- Сам его пей! У него вкус противный! Как эти твои сородичи-алхимики намешают всякой дряни – пить невозможно! Вот наше или гномское – совсем другое дело! Чистый напиток, без всякой ерунды!
- А что во втором мешке?
- Тоже пиво!
Вот так всегда – отправишь дварфа за едой – он нажраться купит.
- Что мы с тобой есть-то будем?
- Не волнуйся, я не забыл! – дварф даёт мне небольшой свёрток. В нём – пара горстей солёных сухарей.
- Ты, надеюсь, не все деньги истратил?
- Обижаешь! Я даже золотой остался должен! Гномское пиво такое дорогое… Вот спекулянты, чтоб им в эльфов превратиться!
Я присвистываю. Три золотых убытка. Да на эти деньги можно неделю пировать! Да что уж там, на них я могу купить новый палаш и ростовой железный щит впридачу!
Тем временем Фростгрим откупоривает одну из бочек, без особых усилий переворачивает её и хлещет пиво с горла.
Я же, от безысходности, порождённой урчащим животом, кушаю сухарики…